( Elle se réveille ce matin-là. Le ciel chargé, lourd de nuages sombres qui glissent vers le sol. La pièce est baignée d'une lumière orangée qui traverse la petite fenêtre et fait vibrer la poussière. Elle se redresse sur ses coudes, le corps engourdi et en sueur. Elle ne sait ni l'heure, ni le jour. Il est tôt. Sa peau qui brille. Elle a chaud, ses cheveux collés dans sa nuque, où manque la marque de sa main, ses pieds empêtrés dans la couette trop pesante. L'air est dense, fermé. Tout est dans la lenteur. Respirer, lentement. Les choses qui se découpent sous les lumières
closes. Un silence moite qui l’enveloppe, épouse ses formes. Les traces des draps
sur l’épaule, la naissance
des seins. Elle a rêvé de l'odeur de terre sucrée du café qu'il lui faisait. Des picotements de sommeil partout sur le corps de ces nuits où ils ne dormaient pas, ou si peu. De leurs longues conversations, leurs rires emmêlés, leurs danses où ils s'apprenaient chacun leur façon de parler. Ses doigts qui couraient le long de son dos. De la lumière blanche de l'aube lorsqu'ils s'asseyaient à la table ronde de la cuisine au carrelage glacé, s'effleurant compulsivement, elle avait froid, s'installait en tailleur, fatiguée. Ils différaient le moment de se dire au-revoir. Elle le regardait. Et quand elle s'éloignait, c'était avec l'absence de lui. L'absence de la certitude qu'elle le reverrait. Avec lui, il n'existait que le présent, le reste s'effaçait progressivement autour, la réalité teinte d'un voile flou. Et à présent, le silence. Le vertige. Qui la tabassent.)
( Extrait de Saffie )
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| Dessiner des affiches m'amuse, ça me rappelle mes années soirées mousses. J'ai recommencé à écrire, fiévreusement, plusieurs heures par jour, comme il y a longtemps. je m'y perds, je confonds les frontières, je préfère vivre dans les livres. |
