 |
| Ciel de Bruxelles. 5 pm. Home. |
Combien, combien de choses s'interdit-elle depuis ?
Combien, elle compte le soir, dans le lit trop vide.
Un millier de gestes retenus. Un millier de chansons reléguées dans la poussière avec les débris de son corps, un millier de musiques dont les notes la percutent douloureusement.
Combien, et elle compte, silencieuse.
Un millier d'endroits devenus inaccessibles. Un millier de visages perdus. Un millier de manques, tapis sous sa peau.
Combien de temps lui faudra-t-il pour arriver au bout du compte ?
Un millier d'odeurs dont les noms résonnent à sa mémoire, faille béante. Un millier. Un millier de possibles soudainement évanouis. Un millier d'autre qui s'ouvre.
Combien de secondes, de minutes, d'heures, de jours et de nuits, de semaines et de mois, combien de milliers d'années ?
Un millier d'instants qui se succède, qui jamais ne semble l'éloigner du seul dont elle ne veut se souvenir. Un millier d'instants, tapisserie gigantesque qui se délite sous ses pieds.
Combien de mots ravalés, parce qu'elle ne trouve pas les justes ?
Un millier de silences, et un millier d'absences.
Combien ?